Quand tu sais que le nom d’un album ne va pas loger dans l’espace réservé à son titre dans billet de blogue, c’est déjà qu’il y a quelque chose de pertinent là-dedans, et certainement de hors normes. Cette chose qui cognait au creux de sa poitrine sans vouloir s’arrêter, d’Antoine Corriveau, a un nom digne d’un film d’Audiard, et une espérance de vie plus longue qu’une génération. Si à chaque nouvel opus, Corriveau nous fait toujours plus frémir les tympans, on est en droit de se dire que ceci ne résisteront plus et finiront en lambeau de beau dans la prochaine décennie.
